Tañer de campanas

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Fuente: youtube.com

A partir de las 14:00 horas, en Ecuador, las iglesias hacen repicar sus campanas con el propósito de que cese la pandemia de coronavirus en el mundo. Por esta razón, un canal de televisión de Ecuador, RTS, realizó una transmisión desde la parroquia San Jerónimo de Chongón, en Guayaquil.

Se escucha el tañido de las campanas. Los campanarios se encuentran dentro de la iglesia, y otro más, a unos metros de distancia, en la plaza adyacente al templo. El robusto periodista comienza con el enlace en vivo, ataviado con mascarilla y guantes de látex, como es común ver por estos días. La cámara lo enfoca en un plano medio largo. «Ha iniciado a las 14:00 horas en punto, en todas las iglesias católicas, el sonar de campanas para pedir a Dios, para que cubra con su manto…». Y se detiene abruptamente. No puede seguir. Está sollozando. La mascarilla disimula en gran medida parte sus gestos, pero no todos. Nervioso, mira su celular. Le tiemblan las manos. Toma aire e intenta hablar una vez más, pero es en vano. Hace un gesto con la mano derecha, que sostiene su celular, para que detengan el enlace. Voltea el rostro y contempla, por un par de segundos, la fachada de la iglesia, quizás para darse fuerzas. Pide perdón ante las cámaras. Toma aire. «Estamos en vivo y en directo…». Para de nuevo. Respira entrecortadamente. Intenta otra vez. «Con el repique de las campanas de la iglesia católica, se les pide quedarse en casa, ver por los suyos, sus familiares…Mil disculpas». Mira al suelo. Se cubre el rostro. Avanza unos pasos y se va a un lado de la plaza para llorar, desconsolado. Interrumpen la transmisión.

[Reseña] Revista Buensalvaje N.° 19 (segunda temporada)

Revista Buensalvaje No. 19 (Segunda temporada)

Hace unas semanas salió un nuevo número de la Revista Buensalvaje (segunda temporada) después de unos muy sentidos meses de ausencia. No obstante, la espera valió la pena ya que, tal y como tiene acostumbrados a sus lectores, su contenido es de suma calidad.

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[Reseña] Algún día te mostraré el desierto, de Renato Cisneros

Algun día te mostraré el desierto (foto)

Con el paso de los años, Renato Cisneros ha ido evolucionando –y consolidándose– en su narrativa, optando por entregas de corte más intimista, personal y urgente. Prueba de ello es la novela de autoficción La distancia que nos separa (2015), que constituye un punto de inflexión con relación a su producción anterior: Nunca confíes en mí (2010) y Raro (2012); un remezón telúrico que le provocó serios conflictos familiares pero que, a su vez, le permitió sanar por dentro y reconciliarse con su pasado a través de un mejor conocimiento del padre, a pesar de su muerte. Es decir, procuró entender sus acciones en retrospectiva, darles sentido, «hacer hablar a esos frágiles testigos»(1) que son las cartas, fotografías de antaño, testimonios. En suma, reconstruyó con estas voces, un pasado, por ratos, inescrutable y huidizo.

Algún día te mostraré el desierto (Alfaguara, 2019) es un diario que tiene como centro a la paternidad. Desde el enamoramiento entre Renato y Natalia, la noticia del embarazo, la primera ecografía, el problema de la elección del nombre, el poder “transformador” de la paternidad, el miedo a fallar, el nacimiento y los primeros años de Julieta, su hija. Pero también aborda el egoísmo que supondría posponer las prioridades personales, el conflicto constante con el padre, la brevedad de la vida, las dudas recurrentes que definen al autor, la crisis familiar, entre otros. Es un libro de preguntas más que respuestas, y con una carga reflexiva en su justa medida.

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[Reseña] Este libro no es acerca de ti, de Rocío Diestra

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Como suele ocurrir, las relaciones amorosas no siempre concluyen con un final feliz. Una vez que el distanciamiento se apodera de la relación, la ruptura del vínculo, la negación, la depresión, y la posterior aceptación se erigen como las subsecuentes etapas dentro de este duelo amoroso.

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[Reseña] El Principito, de Antoine de Saint-Exupéry

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El primer contacto que tuve con este libro fue en el año 1998, a través de la colección titulada «Gran Biblioteca Juvenil», que consistían, por lo general, en versiones resumidas o recortadas de obras maestras de la literatura, de no más de cien páginas, de tapa rústica color guinda, y distribuidas semanalmente junto con el diario La República. Recuerdo que el primer libro fue La vuelta al mundo en ochenta días de Julio Verne, y el segundo, El Principito. Evidentemente, debido a las pocas páginas de la versión original, este último no sufrió reducción alguna. De inmediato me cautivaron sus imágenes (el dibujo incomprendido del elefante dentro de una serpiente, el astrónomo desacreditado por su vestimenta humilde, entre otros) que transmitían un mensaje profundo que no comprendí en su totalidad sino ya luego de varios años.

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Stephen Hawking: Un 14 de marzo como hoy…

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Fuente: biografiasyvidas.com

 

Galileo Galilei, promotor de la tesis del heliocentrismo y quien abjuró de ella muy anciano debido a la Santa Inquisición, murió el 8 de enero de 1642. Ese mismo año, nace Sir Isaac Newton quien sentó nuevos paradigmas en la física y astronomía, volviéndose a la tesis del heliocentrismo. De otro lado, Albert Einstein, premio nobel y autor de la teoría de la relatividad, nació un 14 de marzo de 1879. Por su parte, Stephen Hawking nació un 8 de enero de 1942, es decir, 300 años después de la muerte de Galileo Galilei, y murió el mismo día en el que Albert Einstein dejó de existir, un 14 de marzo como hoy.

Definitivamente, estos números que relacionan a estas grandiosas personalidades no son mera coincidencia.

Descansa en paz Stephen Hawking.

[Reseña] La muerte en Venecia, de Thomas Mann

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Un retiro puede suponer la ocasión propicia para la recuperación de las fuerzas perdidas, el escape de la rutina y del ritmo autoimpuesto, sobre todo para un escritor, en aquellos momentos en que la dehesa de la imaginación entra en crisis. De este modo, se impone la necesidad de encontrar nuevos espacios fecundos y turgentes, más aún cuando jamás se ha conocido el ocio. Este último es el caso de Gustav Von Aschenbach, un reconocido y disciplinado escritor alemán, quien, a sus más de cincuenta años, decide rebelarse y abandonarlo todo, en un viaje pensado para tres o cuatro semanas a un centro de veraneo no muy distante de su ciudad.

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[Reseña] El túnel, de Ernesto Sábato

«[E]n todo caso había un solo túnel, oscuro y solitario: el mío, el túnel en que había transcurrido mi infancia, mi juventud, toda mi vida»[1]. Este «túnel» que nos presenta Sábato es un cubículo imaginario que simboliza la –insuperable– superficialidad del conocimiento del otro como consecuencia de una engañosa cercanía física, la lúgubre expresión de cuán incomprendidos y aislados podemos sentirnos respecto a los demás.

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[Reseña] Te escribí mañana, de Gustavo Rodríguez

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Cuando se tiene apenas catorce abriles, las preocupaciones constituyen una leve caricia de viento en los desbordados espíritus juveniles. Los errores abundan, la templanza comienza a forjarse de a pocos y se empieza a vivir a un ritmo propio y personal. En esta situación se encuentra el tímido Manuel (o «Manongo»), quien vive con sus padres en una apacible ciudad del norte, ambientada en la década de los 80’s. Todo transcurre con normalidad hasta que descubre misteriosamente una carta que aparece dentro de su cama.
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[Reseña] Los últimos días de «La Prensa», de Jaime Bayly

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En una oportunidad, el nobel de Literatura V. S. Naipaul confesó cuánto le costó leer, en un principio, literatura que no tratase sobre la realidad rural a la que él sentía que pertenecía y en la que viviera durante los primeros años de su vida: “No era capaz de adentrarme a los libros yo solo. No poseía la clave imaginativa. Mi conocimiento de la sociedad –una India rural de débil recuerdo y un mundo colonial de mezclas visto desde fuera– no servía de ayuda con la literatura de la metrópoli. Yo me encontraba a dos mundos de distancia” (Naipaul, 2017: 26).

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