[Reseña] Algún día te mostraré el desierto, de Renato Cisneros

Algun día te mostraré el desierto (foto)

Con el paso de los años, Renato Cisneros ha ido evolucionando –y consolidándose– en su narrativa, optando por entregas de corte más intimista, personal y urgente. Prueba de ello es la novela de autoficción La distancia que nos separa (2015), que constituye un punto de inflexión con relación a su producción anterior: Nunca confíes en mí (2010) y Raro (2012); un remezón telúrico que le provocó serios conflictos familiares pero que, a su vez, le permitió sanar por dentro y reconciliarse con su pasado a través de un mejor conocimiento del padre, a pesar de su muerte. Es decir, procuró entender sus acciones en retrospectiva, darles sentido, «hacer hablar a esos frágiles testigos»(1) que son las cartas, fotografías de antaño, testimonios. En suma, reconstruyó con estas voces, un pasado, por ratos, inescrutable y huidizo.

Algún día te mostraré el desierto (Alfaguara, 2019) es un diario que tiene como centro a la paternidad. Desde el enamoramiento entre Renato y Natalia, la noticia del embarazo, la primera ecografía, el problema de la elección del nombre, el poder “transformador” de la paternidad, el miedo a fallar, el nacimiento y los primeros años de Julieta, su hija. Pero también aborda el egoísmo que supondría posponer las prioridades personales, el conflicto constante con el padre, la brevedad de la vida, las dudas recurrentes que definen al autor, la crisis familiar, entre otros. Es un libro de preguntas más que respuestas, y con una carga reflexiva en su justa medida.

Continuar leyendo «[Reseña] Algún día te mostraré el desierto, de Renato Cisneros»

[Reseña] Este libro no es acerca de ti, de Rocío Diestra

img201

Como suele ocurrir, las relaciones amorosas no siempre concluyen con un final feliz. Una vez que el distanciamiento se apodera de la relación, la ruptura del vínculo, la negación, la depresión, y la posterior aceptación se erigen como las subsecuentes etapas dentro de este duelo amoroso.

Continuar leyendo «[Reseña] Este libro no es acerca de ti, de Rocío Diestra»

[Reseña] El Principito, de Antoine de Saint-Exupéry

Portada_El_Principito

El primer contacto que tuve con este libro fue en el año 1998, a través de la colección titulada «Gran Biblioteca Juvenil», que consistían, por lo general, en versiones resumidas o recortadas de obras maestras de la literatura, de no más de cien páginas, de tapa rústica color guinda, y distribuidas semanalmente junto con el diario La República. Recuerdo que el primer libro fue La vuelta al mundo en ochenta días de Julio Verne, y el segundo, El Principito. Evidentemente, debido a las pocas páginas de la versión original, este último no sufrió reducción alguna. De inmediato me cautivaron sus imágenes (el dibujo incomprendido del elefante dentro de una serpiente, el astrónomo desacreditado por su vestimenta humilde, entre otros) que transmitían un mensaje profundo que no comprendí en su totalidad sino ya luego de varios años.

Continuar leyendo «[Reseña] El Principito, de Antoine de Saint-Exupéry»

Stephen Hawking: Un 14 de marzo como hoy…

stephen_hawking
Fuente: biografiasyvidas.com

 

Galileo Galilei, promotor de la tesis del heliocentrismo y quien abjuró de ella muy anciano debido a la Santa Inquisición, murió el 8 de enero de 1642. Ese mismo año, nace Sir Isaac Newton quien sentó nuevos paradigmas en la física y astronomía, volviéndose a la tesis del heliocentrismo. De otro lado, Albert Einstein, premio nobel y autor de la teoría de la relatividad, nació un 14 de marzo de 1879. Por su parte, Stephen Hawking nació un 8 de enero de 1942, es decir, 300 años después de la muerte de Galileo Galilei, y murió el mismo día en el que Albert Einstein dejó de existir, un 14 de marzo como hoy.

Definitivamente, estos números que relacionan a estas grandiosas personalidades no son mera coincidencia.

Descansa en paz Stephen Hawking.

[Reseña] La muerte en Venecia, de Thomas Mann

La_muerte_en_Venecia

Un retiro puede suponer la ocasión propicia para la recuperación de las fuerzas perdidas, el escape de la rutina y del ritmo autoimpuesto, sobre todo para un escritor, en aquellos momentos en que la dehesa de la imaginación entra en crisis. De este modo, se impone la necesidad de encontrar nuevos espacios fecundos y turgentes, más aún cuando jamás se ha conocido el ocio. Este último es el caso de Gustav Von Aschenbach, un reconocido y disciplinado escritor alemán, quien, a sus más de cincuenta años, decide rebelarse y abandonarlo todo, en un viaje pensado para tres o cuatro semanas a un centro de veraneo no muy distante de su ciudad.

Continuar leyendo «[Reseña] La muerte en Venecia, de Thomas Mann»

[Reseña] El túnel, de Ernesto Sábato

«[E]n todo caso había un solo túnel, oscuro y solitario: el mío, el túnel en que había transcurrido mi infancia, mi juventud, toda mi vida»[1]. Este «túnel» que nos presenta Sábato es un cubículo imaginario que simboliza la –insuperable– superficialidad del conocimiento del otro como consecuencia de una engañosa cercanía física, la lúgubre expresión de cuán incomprendidos y aislados podemos sentirnos respecto a los demás.

Continuar leyendo «[Reseña] El túnel, de Ernesto Sábato»

[Reseña] Te escribí mañana, de Gustavo Rodríguez

te escribi manana

 

Cuando se tiene apenas catorce abriles, las preocupaciones constituyen una leve caricia de viento en los desbordados espíritus juveniles. Los errores abundan, la templanza comienza a forjarse de a pocos y se empieza a vivir a un ritmo propio y personal. En esta situación se encuentra el tímido Manuel (o «Manongo»), quien vive con sus padres en una apacible ciudad del norte, ambientada en la década de los 80’s. Todo transcurre con normalidad hasta que descubre misteriosamente una carta que aparece dentro de su cama.
Continuar leyendo «[Reseña] Te escribí mañana, de Gustavo Rodríguez»

[Reseña] Los últimos días de «La Prensa», de Jaime Bayly

IMG_20170823_134631

En una oportunidad, el nobel de Literatura V. S. Naipaul confesó cuánto le costó leer, en un principio, literatura que no tratase sobre la realidad rural a la que él sentía que pertenecía y en la que viviera durante los primeros años de su vida: “No era capaz de adentrarme a los libros yo solo. No poseía la clave imaginativa. Mi conocimiento de la sociedad –una India rural de débil recuerdo y un mundo colonial de mezclas visto desde fuera– no servía de ayuda con la literatura de la metrópoli. Yo me encontraba a dos mundos de distancia” (Naipaul, 2017: 26).

Continuar leyendo «[Reseña] Los últimos días de «La Prensa», de Jaime Bayly»

[Reseña] American Chica, de Marie Arana

American_chica_

Una obra de no ficción (especialmente aquellas que tratan sobre la vida personal del autor) deposita su fortaleza en la verdad de los hechos, muchos de ellos, episodios crudos y reales de un pasado, en ocasiones lejano; pero que sin duda poseen un efecto terapéutico para quien los escribe. Hasta hace no mucho, en el mercado editorial peruano se han publicado obras de este corte como La distancia que nos separa (2015) de Renato Cisneros, Orgullosamente solos (2016), de José Carlos Irigoyen, y recientemente, La vida sin dueño (2017) de Fernando de Szyszlo, lo que confirma que este género atraviesa por un buen momento.

Debo confesar que no conozco personalmente a Marie Arana, tampoco tenemos amigos en común y menos aún la he visto siquiera, pero el leer sus memorias de juventud ha hecho que desarrolle una especie de proximidad –llamémosle artificial– por ella, como si la distancia natural existente entre dos desconocidos desapareciera por el simple acto de la lectura.

Continuar leyendo «[Reseña] American Chica, de Marie Arana»

[Reseña] Habitaciones, de Ricardo Sumalavia

habitaciones

“El austriaco Ludwig Wittgenstein decía: «los límites de mi lenguaje implican los límites de mi mundo». El entorno lo percibimos, asimilamos y revertimos a través de nuestras palabras, en cálida proporción. En el cuento paradójicamente, la brevedad, la tendencia hacia lo mínimo expresable por nuestro lenguaje, el ilusorio silencio, dilata y supera al propio mundo” (p. 11).

Y no le falta razón. El cuento se sirve de los pequeños retazos de nuestra propia existencia: coge un poco de aquí y otro poco de allá, expectora lo que no sirve a sus propósitos, modela mediante el filudo cincel de la palabra, y, solo al final –si es que la paciencia puede más y no nos abandona arteramente– ofrece una historia, eso sí, caracterizada por su laconismo puro.

Continuar leyendo «[Reseña] Habitaciones, de Ricardo Sumalavia»